Lluvia, café y cigarros. Gracias, Mili.

Caminar, caminar. Regalar los cigarros, pasar a saludar con un beso y un abrazo MOJADOS. Caminar de nuevo, mirar el canal. La basura, los neumáticos y regalarle un cigarro consumido. Pisar las pozas, cruzar la calle empapada, saltar a un charco. La micro pasa y moja. Ir al baño, subirse las pantys que se caen con la falda. Pokemonas frente al espejo, arreglándose el maquillaje. Espero. Salimos, buscamos un café y nos quejamos de la nueva ley del tabaco. Pedimos una once para dos, dos cafés, dos panes, diez tortitas. "La cuenta y un vaso de agua, por favor", libros, libros, los detectives salvajes, Bolaño, Bolaño, mesas del mcdonald, cabritas, un cigarro esperando que la lluvia pare. Las pozas, las zapatillas empapadas, los autos, que mojan. La risa loca, el cigarro que se cae a la poza, un cigarro tras otro. Más risa, más risa. La lluvia más fuerte y más fuerte. El ahogo al subir por la calle. La noche oscura, las nubes oscuras, la gente, oscura. El calor por dentro. Y el ahogo.