Una araña se subió a mi plato y me preguntó qué me pasaba. Como ni yo estoy segura de qué es lo que ocurre, con mi cabeza, no supe responder y no pudo hacer más que suicidarse y finalmente acabó nadando en mis jugos gástricos.
Pero en su testamento me dejaba su casa ¿Vienes a visitarme?.

On the Radio (Regina Spektor)

This is how it works. It feels a little worse. Than when we drove our hearse right through that screaming crowd. While laughing up a storm until we were just bone. Until it got so warm that none of us could sleep. Then all the Styrofoam began to melt away. We tried to find some worms to aid in the decay, but none of them were home inside their catacomb. A million ancient bees began to sting our knees. While we were on our knees praying that disease, would leave the ones we love and never come again. And on the radio we hear November Rain. That solo's real long but its a pretty song. We listen to it twice, 'cause the dj was asleep.
This is how it works: You're young until you're not, you love until you dont, you try until you can. You laugh until you cry, you cry until you laugh, and everyone must breathe until their dying breath.
No, this is how it works: You peer inside yourself, you take the things you like, then try to love the things you took. And then you take the love you made, and stick it into some- someone else's heart, pumping someone else's blood. And walking arm in arm, you hope it dont get harmed but even if it does you'll just do it all again.
And on the radio we hear November Rain. That solo's awful long but its a good refrain. We listen to it twice, 'cause the dj is asleep. On the radio. On the radio.

the special two?

Casi un mes ya. La tele suena alto en la otra pieza, mi pc esta muerto, sólo me queda escuchar música del iPod. O quizás de la last, pero no me animo a sintonizarla. Prefiero levantarme y apagar de un grito -a mis hermanos- la tv y tomar el iPod negro, antiguo.
Siento un breve impulso de oir Missy Higgins, quizás también fue hace un mes la última vez que la escuché. You can steer.
No se porque me siento momentaneamente inspirada y radicalmente concentrada en escribir sobre mi. He reflexionado, estos últimos días sobre porqué las personas suelen escribir de sí mismos. y de lo que sienten. Quizás es una forma de sentirse seguros. Al menos yo siento que al escribir me siento cómoda, pero no es sólo eso, sino esa es sólo una razón superficial para decir que en parte soy vanidosa. O egocéntrica. Me gusta que me lean. Aunque sólo sea la gente que al final es la que me importa y no cualquiera que va pasando que no creo entienda bien la situación.
And I dont know who I'm without you, all I know is that I should.
Suelo relatar mis acciones en mi cabeza. ¿A quién no le ha ocurrido?, suelo pensar, pero otras me recuerdo que no debe ser muy normal. No debe ser tan normal querer ser recordada en un libro y creerse tan importante como para figurar en uno. Como a Matías le recuerdan en Mala Onda, de Fuguet. En cierta parte oculta hay algo en él que me llama la atención. Más allá de la cocaína, del sexo, del egocentrismo y del caos que muestra es la indefensión la que me atrae. Esa estúpida depresión. En fin, no voy a hablar de mis ridículos sentimientos, que no por eso son los primeros, por un personaje que es parte de la ficción de un libro. O quizás de una película. O quizás real, pero parte de la ficción de mi cabeza. Idealizados, para variar.
Anyway. I must go on.